las hojas al suelo,
dorado recuerdo de una estación remota.
las calles inciertas,
un plano de otro mundo,
nos separa de lo posible
y lo conocido.
el cielo nos detiene,
pero hoy más que nunca,
luce inmensamente inalcanzable.
las estrépitas huellas de un pájaro
grabadas en cemento
evocan lo lejano de la libertad.
papeles, números,
y un par de detalles de abstracción,
son murmuros de codicia
o solo disvalores que certifican mi aversión.
entre vacuas fantasías
el paso errado,
empeora la visión del crepúsculo matutino,
donde se abrieron huecos,
inmensos como tumbas,
y rutas incógnitas de un pesar agrio.
si las palabras que se dicen no sonaran,
podría adivinarte percibiendo tu vorágine
y mi sentir, y tu interior,
encerrados en la fábula absurda
del silencio que se oye.
23.3.11
11.3.11
mierda?
Uno puede ponerle muchas palabras a lo mismo. Al final, es lo que menos importa, aunque en algunos ámbitos, no ponerle a algo un "buen nombre" según ciertas reglas correspondientes a ese ámbito puede jugarnos en contra. Por otro lado, ponerle nombre a algo no significa adueñárselo. Teniendo en cuenta esto, estamos en condiciones de decir que, quien se fija incesantemente en el título estará condenado a no entender el mensaje. Y hasta a veces a no poder siquiera verlo, más allá de interpretarlo.
Entonces, llámenlo como quieran, producto de las sociedades, de las teorías políticas, de los hechos económicos, de las culturas abusadas... yo le llamaré mierda.
¿Qué será, entonces, todo esto del producto de las sociedades, de las teorías políticas, de los hechos económicos, de las culturas abusadas, de la mierda? Para empezar, Foucault lo dice, el Poder más efectivo (en nuestro caso, la peor de las mierdas) es invisible a los ojos. Por eso, toda la sociedad y todo individuo está acostumbrado a verla. Pero no la señala y la llama mierda (o producto de las sociedades, de las teorías políticas, de las exigencias de una cultura que nunca nació como tal) porque, como dije, es invisible a los ojos. Claro, la mierda está ahí, mucha de ella está muy en frente y cerca nuestro. Yo considero que esa mierda empieza a ser realmente mala, empieza a afectarnos cuando la comemos. Para ello, ciertos mecanismos productores de mierda se dedican a hacérsela comer a cualquier individuo, grupo de personas o sociedad entera cuya capacidad de someter la realidad a una crítica consciente sea por lo menos apenas inferior a dicha mierda. Y la mierda es superior, nada más ni nada menos, si es más difícil de ver para nosotros.
Existe mucha mierda, lo que se diría como "hay mierda para todo". Para mí hay dos tipos muy fuertes, funcionales entre ambos: el primer tipo es la mierda que reemplaza todo aquello que un individuo o cultura puede construir; y el segundo es la mierda dedicada a dificultar que dichos individuos o sociedades se resistan a dichos procesos. Me parece pertinente explicar cómo creo yo que funciona cada uno.
Lo más importante es que ambos tipos se manejan mediante los mismos mecanismos. Por empezar, es importante que la parte de estos mecanismos que debe ser visible a los individuos para que funcionen, tiene que representar algo en lo que dichos individuos confíen. Por ejemplo, la verdad. Durante muchísimo tiempo la verdad fue algo indiscutible, de hecho el concepto teórico de verdad es ese. Pero muchos sabemos que en la práctica no hay verdades absolutas que desde algún punto puedan discutirse. Pero bien, los mecanismos que "tienen la verdad" también hacen muy remotos u ocultos estos puntos de vista, para que sea más difícil de poner en tela de juicio. En fin, estos mecanismos mediante esta confianza que muchos no se replantean, nos dan mierda, nos dicen qué y sobre qué pensar, en quién confiar, qué comprar, qué escuchar, qué leer y cómo vivir. Básicamente dichos mecanismos se han hecho tan efectivos, que no es necesario hacer explícito lo que nos quieren hacer consumir, sino que con ponerlo a nuestra vista ya alcanza para que muchos lo consuman.
Ya de hecho sabrán de qué se trata el segundo tipo de mierda del que hablo. Es el que hace a los mecanismos que nos dan a consumir, mierda en sí mismos. Al no ponerlos en duda, es imposible reaccionar o siquiera escapar a toda la mierda que nos hacen consumir de manera constante. Es entonces, darse cuenta y negarse o atenerse a ser una pieza más de la gran masa condenada y por ende funcional a esta mierda.
7.3.11
delirio
Fronteras,espacios
distinciones for export.
Guerras,humo
insastisfacciones mudas
Verde,blanco
naturaleza muerta.
anunciacion,jubilo
felicidad truncada.
Historias,himnos
humanidad contemplada.
Universo,juegos
diversion de rodillas.
Desnutricion,bonex
niñez aprobada.
Juventud,comunidad
futuro en formacion.
Mares,infierno
final de tragedia.
Teatro ,humor
cultura disociada.
Posibilidad,encierro
esperanza bienvenida.
Locura,gordura
hinchazon sorprendente.
Soledad,ritos
supersticion,irrevocable.
Temores,encuentros
realidad en la calle.
distinciones for export.
Guerras,humo
insastisfacciones mudas
Verde,blanco
naturaleza muerta.
anunciacion,jubilo
felicidad truncada.
Historias,himnos
humanidad contemplada.
Universo,juegos
diversion de rodillas.
Desnutricion,bonex
niñez aprobada.
Juventud,comunidad
futuro en formacion.
Mares,infierno
final de tragedia.
Teatro ,humor
cultura disociada.
Posibilidad,encierro
esperanza bienvenida.
Locura,gordura
hinchazon sorprendente.
Soledad,ritos
supersticion,irrevocable.
Temores,encuentros
realidad en la calle.
La segunda vez es intencional
Mirándote
a cada ojo
cada vez
cada espasmo
se me inscribe en la piel
como si fueras a descomponerme
en fluidos
que no puedo dejar
de segregar,
mi amor, nadie te va a mostrar la eternidad así.
manal
Tan sólo somos animales
jugando a ser personas
desmenuzándonos la carne
a las cinco de la mañana
sos perfectamente corrompible
por la forma en que mi boca
se desliza por tu pelvis
y te ultraja en una caricia
tan filosa como una llaga
como las puertas abiertas
de tu parsimonia
acariciándote la lengua
con el oído
uniendo los labios
sólo para separarlos
en lo que es (y será)
el derrumbe total de mis pensamientos
que suben
en forma de fiebre
para decirte
en un reboot eterno
que es tuyo
que es tuyo
que es tuyo.
5.3.11
Fugaces encuentros de memorias desnudas
Mientras existan las quimeras farsantes de tu regreso en mi percepción, mientras que el tiempo esconda sus crudezas, mientras que los crujidos de las verdades hagan ruidos entre nuestras esquelas aromáticamente románticas , mientras que las cosas me dejen así, como a la deriva, mientras que seamos un “nosotros” ilusorio, mientras que el optimismo escolte a las memorias que no sirven nada más que para inventarnos una realidad ficticia, mientras que a vos te guste ese optimismo, y a mi mientras tanto me guste tu traslado, mientras que muchas de nuestras “promesas” (si si, entre comillas) se pasen su existencia colgadas de una soga o dándonos bofeteos, mientras que mis ojos se llenen de lágrimas o de odio, mientras que los tuyos se llenen de ignorancia, mientras que mi mente se congele y la tuya no exista, mientras que yo me convierta en un eucalipto, mientras que pasen los 21 de cada mes, mientras que vos te asustás de mí, mientras que yo me rio de tu miedo de quererme, mientras que lo que vos crees no es tan cierto, mientras que la angustia desaparece, mientras que mi querer no la acompaña, mientras que vuelan los momentos entre nosotros como mariposas que tienen solo un corto lapso de existencia, mientras que desfilan todas estas vicisitudes, yo te extraño, te extraño infrecuentemente, pero te extraño.
Entre estas treguas que son pudriciones y mi sinfín de cursilerías. Entre este cuerpo esquelético y un enjambre de luciérnagas que iluminan tu retirada. Entre el papel virtual y los días que pasan con derrames ácidos de recuerdos nuestros. Entre partículas microscópicas que quedaron de nuestro querer. Entre sueños reales y realidades que son sueños. Entre mi valor y el después. Entre tus silencios y mis ganas de gritar. Entre la inmovilidad que me produce pensarte. Entre el espectro que invento para tapar lo que sos y el espectro que inventas vos para que yo deje de inventarte. Entre las nubes y el piso. Entre las analogías y miles de instrucciones inevitables… ahora yo dinamizo. Dejo. Busco. Y además me pregunto ¿de dónde salió este querer inmoral y sempiterno ? De donde salieron las palabras que te regalé? De donde salieron las partículas amorosas que deje pegadas a tus ropas? Estaban debajo de las plantas de mis pies? Estaban entre las cantinelas silenciosas? Estaban en el aire, en el viento? Estaban hincándome, hincándonos? Estaban entre tus sabanas? Entre las mías? Y solamente encuentro respuestas tiradas en algún asfalto, chocadas, sangrientas, inmóviles, en estado de putrefacción. Y hasta a veces quiero que en algún momento vuelvan allí.
Entre estas treguas que son pudriciones y mi sinfín de cursilerías. Entre este cuerpo esquelético y un enjambre de luciérnagas que iluminan tu retirada. Entre el papel virtual y los días que pasan con derrames ácidos de recuerdos nuestros. Entre partículas microscópicas que quedaron de nuestro querer. Entre sueños reales y realidades que son sueños. Entre mi valor y el después. Entre tus silencios y mis ganas de gritar. Entre la inmovilidad que me produce pensarte. Entre el espectro que invento para tapar lo que sos y el espectro que inventas vos para que yo deje de inventarte. Entre las nubes y el piso. Entre las analogías y miles de instrucciones inevitables… ahora yo dinamizo. Dejo. Busco. Y además me pregunto ¿de dónde salió este querer inmoral y sempiterno ? De donde salieron las palabras que te regalé? De donde salieron las partículas amorosas que deje pegadas a tus ropas? Estaban debajo de las plantas de mis pies? Estaban entre las cantinelas silenciosas? Estaban en el aire, en el viento? Estaban hincándome, hincándonos? Estaban entre tus sabanas? Entre las mías? Y solamente encuentro respuestas tiradas en algún asfalto, chocadas, sangrientas, inmóviles, en estado de putrefacción. Y hasta a veces quiero que en algún momento vuelvan allí.
la pequeñez gigante
Y me di cuenta que su soledad era la misma que la mia.
estaba ahi atras, sentada, hablando. se reia ''de nervios'', decia todo el tiempo. pero estaba ahi en mi nuca penetrandome con las palabras.
no es usual que en el bondi la gente se plantee cosas existenciales en voz alta. en voz baja si, el bondi existe para eso, y para llegar a destino con la cabeza embotellada de tanto pensar. pero el tramite siempre es en voz baja. esta vez fue diferente.
ella parecia poseer en si la conciencia de todos los pasajeros.
no paraba de hablar de las pequeñeces que necesitaba para no morirse de tristeza. esas mismas pequeñeces que todos andamos buscando todos los dias de la vida. todo eso que nos salva, y nos rescata la sonrisa.
todo el bondi en silencio escuchandola a ella. solo la voz de una mujer, las verdades colectivas en un hilo de voz, que desde su corazon, hablaba de amar, de querer amar y no poder.
le hablaba a su acompañante, pero tambien nos hablaba a todos.
todos eramos ella.
y de alguna manera, ella lo sabía, y nos lo hacia saber.
4.3.11
Indie hippie fest!
♥ INDIE HIPPIE FEST (3ra Ed.)
SHERMAN + JAVI PUNGA + PEQUEÑA ORQUESTA DE TROVADORES + LA OLA QUE QUERIA SER CHAU + INVITADO SORPRESA!
♥ La cosa es así: Los artistas estarán sentados en un tronco a
orillas de los lagos de Palermo, donde interpretaran canciones de
su repertorio a capela (Guitarra y Voz. sin micrófonos ni amplificadores)
y algún que otro cover de rock nacional. no hay un orden determinado;
es algo así como una ronda de amigos tocando canciones en la plaza
♥ Si llueve se pasá para el proximo Sábado.
♥ Es en el lago chiquito de los bosques de Palermo. queda justo en
Republica de la India y Av. del libertador. atrás del zoo de palermo.
♥ Fotos WE ARE FAUNA
♥ Feria de discos CORAZON BRILLANTINA
SHERMAN + JAVI PUNGA + PEQUEÑA ORQUESTA DE TROVADORES + LA OLA QUE QUERIA SER CHAU + INVITADO SORPRESA!
♥ La cosa es así: Los artistas estarán sentados en un tronco a
orillas de los lagos de Palermo, donde interpretaran canciones de
su repertorio a capela (Guitarra y Voz. sin micrófonos ni amplificadores)
y algún que otro cover de rock nacional. no hay un orden determinado;
es algo así como una ronda de amigos tocando canciones en la plaza
♥ Si llueve se pasá para el proximo Sábado.
♥ Es en el lago chiquito de los bosques de Palermo. queda justo en
Republica de la India y Av. del libertador. atrás del zoo de palermo.
♥ Fotos WE ARE FAUNA
♥ Feria de discos CORAZON BRILLANTINA
Cielo muerto
Todos éramos militantes de lo mismo, del aura máxima y el amor total. Una parcialidad injusta, un sol claroscuro, un cielo muerto. Políticas vivas, lenguas apasionadas que buscaban la verdad, contarla y transmitirla. Llegar a la gente, cambiar el mundo. Recordarlo así, puramente como la generación que luchó por la justicia, por un país mejor, por su república. Mía y suya, nuestra. Los pensadores libres, los trabajadores honestos: todos ellos, todos ellos son los que lucharon por nosotros.
Dora
Pedro Miguel Casorio principe del control de crecimiento de geranios detalla la siguiente nota dirigida a la señorita Dora amiga Personal de su vecino Enrique.
Dora: en primer lugar.. le puedo decir Dorita cuando la cruce el lunes en la panaderia? espero lo piense bien y conteste satisfactoriamente a mi petitorio.
Dorita: ( ME TOMO EL ATREVIMIENTO DE QUITAR EL UD EN ESTA CARTA, me hace sentir que estoy en tu cocina y que hiciste el té)
seguro te sorprendo, y es lo que mas me gusta porque se te ponen los ojos chiquitos cuando estas bajo el encanto de las sorpresas y a mi me encanta mirarte asi porque los ojos se te rien.
Decidi escribirte el martes pasado pero me anime hoy porque esta nublado y se me ve menos y me acuerdo que vos sos como el sol y asi se me hace mas facil pensar en vos, porque no estas en el cielo hoy, estas en mi mente y en mis dedos que te escriben esta carta.
porque si Dorita.. para mi sos el sol, pero con el pelo negro, aunque siempre me cuesta imaginarame al sol con pelo.. lo siento asi.
Y yo soy como los planetas algo verde y misterioso.
Y vos radiante y el centro de mi universo.. aunque capaz exagero porque te vi como 8 o 9 veces en total sin contar la vez que supe que viajabas en mi mismo tren y pase todo el viaje planeando comprar chicles de maracuya para cuando pases por al lado mio en constitucion pueda convidarte porque seguro te gustan.. o capaz lo inventé recién.. soy bueno inventando.
Como cuando inventé que te llevaba al cine y eras mas linda que las cortinas y que las butacas y que los pochoclos.
Y que.. te reias porque yo era gracioso y te sonrojabas porque soy buenisimo haciendo piropos.. como el del papel que te envuelve y otros menos conocidos.
Dorita me encanta decirte asi porque siento que cuando digo tu nombre entra en una cajita chiquita y amarilla y te puedo guardar hasta que me crezca la barba otra vez.. y me afeite para invitarte tomar una cerveza y comer al aire libre y despues invitarte a bailar y despues acordarme que no se bailar.. y que me quieras enseñar porque tenes paciencia y porque queres bailar conmigo como la pareja de la pelicula que vamos a ver cuando seamos novios.
Yo tengo una gran idea la de mirarte hasta que me duelan los ojos y darte besos hasta que la boca se te haga de otro color, y abrazarte fuerte como cuando se tiene gripe..pero esto de me da verguenza decirlo asi que cuando leas a carta olvida el parrafo anterior.
Porque yo no quiero ser tu novio en realidad, queiro que viajemos por el mundo y coleccionemos articulos varios adentro de una bolsa, quiero despetarme a la mañana y que vos estes despierta para darte la mano nada mas y que vos lo sientas.
Quiero olvidarme de tu nombre todos los dias para acordarme despues y sentir que te conozco otra vez y ponerme nervioso porque sos la chica mas diferente de mis dias, porque nunca sos igual , siempe te veo de todos los colores y con el pelo negro, y tmb como el sol, y como las chicas de las peliculas, que bailan y bailan y bailan..
pero yo no se bailar..
y mejor no te doy esta carta porque solo te vi 8 o nueve veces y la vez que supe que viajabas en mi mismo tren.. la vez de los chicles de maracuya.
Asi que no la leas porque no le voy a pedir a Enrique que te la dé.. porque me parece que invento demasiado y en realidada no te conozco y además está nublado y cuando esta nublado no hay sol, y esta oscuro y seguro enrique ni siquiera te encuntra en tu casa porque te fuiste con un chico que sí te dio cartas y besos y te llevo al cine y guardo tu nombre en una cajita pero de otro color..
Cuando sea grande quiero ser ese chico, pero no voy a escribir cartas, porque seguro siempre me salen mal.
Entonces mejor te voy a buscar a la puerta de tu casa para sorprenderte y que se te pongan los ojos como me gustan..
en 5 minutos salgo, priemro me voy a peinar, no vaya a ser que pienses que soy un desprolijo, vos seguro estas linda como las 8 o 9 veces que te vi.. después mientras tomamos el helado te cuento bien como es el asunto y como llegué a enamorarme de vos.
Te juro que es algo corto y simple.. pero como me gusta inventar..seguro te sorprendo.http://www.facebook.com/note.php?note_id=487197709452
3.3.11
Ballerine
Si sólo pudiera desnudar el alma como desnuda su cuerpo. La música sigue y el champagne sigue manchado sus ropas. Nunca dejes de sonreír petit fille. Ellos no lo pueden ver, su ilusión, sus horas de vuelo y el idioma los obnubilan y sólo ven eso que están buscando, le glamour. Nunca dejes de sonreír petit fille. Las sirenas de tus piernas no se cansarán y ese rimmel recagardo no se ve bajo esta luz azul. En el climax de tu ira el telón cae y ellos se van, ratas de subterráneo que creen probar algo divino que nunca podrán tocar. Le département te espera, querés caminar. Los Campos Elíseos no te puede ver, te odiarán. Te odiarán y no te dejarán mover. Le Triomphe no llegará hasta mañana cuando aparezca en forma de brillante sobre tu cuerpo. Tu rimmel no se correrá ni tampoco tu rouge. Grita al despertar: viva le douleur exquise! y duérmete otra vez. http://www.maplacesurterre.blogspot.com/nadir's big chance
el sol caía bajo el asfalto que se hundía mientras los autos transitaban la ciudad, y en lo recóndito, en el espacio más oscuro
el hombre cava su pozo:
un pozo en el que sólo cabe él, sus mierdas y ambiciones
su odio y su rencor.
su llanto de después de muerto
humedecerá la tierra que lo rodea
que lo nutrirá para empezar una nueva vida
sin llantos, odios, rencores
o muertos en el placard
http://tinyurl.com/mounstromaladiestradofacebook
Entre el '76 y el '83
Oigo voces y lamentos que
Gritan, pero inútilmente
Pueden ser oídos.
Quieren libertad,
Salir de ese túnel sin salida,
Un agujero lleno de agonía.
Y se preguntan:
¿Cuándo vendrán al rescate?
¿O acaso jamás llegarán por nosotros?
Inútil es su hablar,
Si es como hablarle a una pared...
Y dicen:
¿Para qué seguir así?
Si sé que mañana moriré;
Si sé que pronto ya no estaré;
Y que nunca vendrán por mí.
Mis plegarias nunca serán oídas,
Ni mis preguntas respondidas.
Acá afuera en la calle,
Recién son las ocho,
Y ya nadie hay.
A toda hora te piden documento;
Y hay militares con armas de fuego.
Te llevan a edificios sin escapatoria,
A las afueras de la ciudad donde te fusilarán.
Toman lo que es de uno,
Y nada les importa.
Desaparecidos, muertos, exiliados; ya ves...
Me pregunto:
¿Acaso este es el fin?
Para unos cuantos sí,
Para otros la terrible historia que pronto contarán.
Gritan, pero inútilmente
Pueden ser oídos.
Quieren libertad,
Salir de ese túnel sin salida,
Un agujero lleno de agonía.
Y se preguntan:
¿Cuándo vendrán al rescate?
¿O acaso jamás llegarán por nosotros?
Inútil es su hablar,
Si es como hablarle a una pared...
Y dicen:
¿Para qué seguir así?
Si sé que mañana moriré;
Si sé que pronto ya no estaré;
Y que nunca vendrán por mí.
Mis plegarias nunca serán oídas,
Ni mis preguntas respondidas.
Acá afuera en la calle,
Recién son las ocho,
Y ya nadie hay.
A toda hora te piden documento;
Y hay militares con armas de fuego.
Te llevan a edificios sin escapatoria,
A las afueras de la ciudad donde te fusilarán.
Toman lo que es de uno,
Y nada les importa.
Desaparecidos, muertos, exiliados; ya ves...
Me pregunto:
¿Acaso este es el fin?
Para unos cuantos sí,
Para otros la terrible historia que pronto contarán.
18.6.10
23.5.10
21.5.10
Libertad. Y Sálvese quien quiera.
Sustancia. Se asemeja a la arena en el espacio donde se acuesta y vive cerca de la espuma del mar. Te confunde como más pájaros intentando acercarles, no por cariño reflejado si no porque sobre ella corren carreras miles de gusanos que saben que tienen un destino frito.
Sustancia. Como aquellas que hacen a las nubes. La magia que confunde la situación entre ellas y las cadenas del tiempo; tiempo del clima, pues el tiempo reloj es una historia aparte que conlleva muchas políticas que hoy no quiero decir.
A ver si me enfermo menos... (ironía)
Sustancia. Creo que el verdadero significado es algo abstracto, lejos de las palabras, de las cárceles lingüísticas que interpretan las cosas como a equis personas se les cantó alguna vez. Y mal por ellos, pues se han quedado corto en muchos significados y en muchas situaciones... Y por eso inventaron la poesía, la metáfora.
Porque saben que su error lo descubre el hombre en la medida que conoce la felicidad.
Porque una de esas palabras casi sin significado es ella.. o él.
Y él y yo intentamos retorcernos dentro de las novecientas páginas del diccionario, pero nada nos convence, y si es faltante, no es totalmente descriptivo, y si a veces se acerca, nunca termina de parecerse a nuestra realidad.
Pensé en las sustancias como en las pinturas abstractas, como en las Nubes. Porque uno se acerca a ellas y sabe que son en sí, pero nunca entienden el cómo ( y no hablo del cómo científico). Y ni hablemos del porqué ni del qué.
Están, siempre están. Y la particularidad de ellas es que sólo el creador sabe qué pasa en ellas, qué sucede dentro de ellas... Y luego vienen los críticos de arte, la gente de la sofisticada elite, y empiezan a interpretar el rastro del pincel y el material sobre el lienzo como si ellos hubiesen sido parte de sus neuronas, de los músculos de sus manos cuando el artista agarraba el pincel y se destinaba a pintar...
Por que la pintura es un lenguaje, no es un motivo de elite. Y las nubes son el lenguaje de la naturaleza.
Le doy gracias a los niños que aún siguen viendo imágenes en ellas. Hoy vi un perro, y era muy lindo, aunque atrás de él estaba...
Sustancia.
Ganas, libertad, anti cámaras de gas.
Una lista de cuestiones diferenciales abstractas listas para ser llevada a cabo en alta mar.
El mundo presentado por las naranjas que hoy por hoy parecen ser limones (gracias). Y las pinturas vacías de sentimientos, que se venden más que papel higiénico.
No pretendo establecer temperaturas en algunos ni que voten mi cabeza para que luego ruede en Plaza de Mayo. Ni que lean esto para que el día de mañana agenden mi teléfono en algún papel y el uniforme deje mis restos debajo del paredón.
Sólo digo que se busque alguna forma de establecer un diccionario real que diga qué es para cada uno la vida. La sustancia. Atentos y sin remordimientos...
Donde la poesía pueda ser real y la metáfora pueda ser entendida por todos y no sólo por algunos jóvenes de mentes alteradas.
La posibilidad de entender al amor como una enfermedad y no solo el momento de regalarse chicles masticados, de regalarse tarjetas de un precio voluntario recolectadas en los trenes donde nenes que deberían de estar en el colegio, están ahí arriba juntando guita mientras sus padres se revuelcan y hacen más pendejos porque no entienden la situación que evita el ponerse un forro.
Perdés el tiempo pibe, en esos segundos te clavas una paja.
Ahora anda, trae guita. No comida. Guita
Ahora que nos entendemos, puedo decirle a mi amor que lo amo. Que debajo de su cama tiene el machete donde puede cortarme la cabeza. Todavía seguimos buscando el qué, luego del te amo.
Aquellos genios se esforzaron en saber qué viene primero y qué después en las palabras que cualifican el aprecio y la necesidad que tiene un humano por otro.
Pero no lograron nunca interpretar qué viene después,
Igual los perdono. Capaz que nunca amaron así.
Sustancia. Como aquellas que hacen a las nubes. La magia que confunde la situación entre ellas y las cadenas del tiempo; tiempo del clima, pues el tiempo reloj es una historia aparte que conlleva muchas políticas que hoy no quiero decir.
A ver si me enfermo menos... (ironía)
Sustancia. Creo que el verdadero significado es algo abstracto, lejos de las palabras, de las cárceles lingüísticas que interpretan las cosas como a equis personas se les cantó alguna vez. Y mal por ellos, pues se han quedado corto en muchos significados y en muchas situaciones... Y por eso inventaron la poesía, la metáfora.
Porque saben que su error lo descubre el hombre en la medida que conoce la felicidad.
Porque una de esas palabras casi sin significado es ella.. o él.
Y él y yo intentamos retorcernos dentro de las novecientas páginas del diccionario, pero nada nos convence, y si es faltante, no es totalmente descriptivo, y si a veces se acerca, nunca termina de parecerse a nuestra realidad.
Pensé en las sustancias como en las pinturas abstractas, como en las Nubes. Porque uno se acerca a ellas y sabe que son en sí, pero nunca entienden el cómo ( y no hablo del cómo científico). Y ni hablemos del porqué ni del qué.
Están, siempre están. Y la particularidad de ellas es que sólo el creador sabe qué pasa en ellas, qué sucede dentro de ellas... Y luego vienen los críticos de arte, la gente de la sofisticada elite, y empiezan a interpretar el rastro del pincel y el material sobre el lienzo como si ellos hubiesen sido parte de sus neuronas, de los músculos de sus manos cuando el artista agarraba el pincel y se destinaba a pintar...
Por que la pintura es un lenguaje, no es un motivo de elite. Y las nubes son el lenguaje de la naturaleza.
Le doy gracias a los niños que aún siguen viendo imágenes en ellas. Hoy vi un perro, y era muy lindo, aunque atrás de él estaba...
Sustancia.
Ganas, libertad, anti cámaras de gas.
Una lista de cuestiones diferenciales abstractas listas para ser llevada a cabo en alta mar.
El mundo presentado por las naranjas que hoy por hoy parecen ser limones (gracias). Y las pinturas vacías de sentimientos, que se venden más que papel higiénico.
No pretendo establecer temperaturas en algunos ni que voten mi cabeza para que luego ruede en Plaza de Mayo. Ni que lean esto para que el día de mañana agenden mi teléfono en algún papel y el uniforme deje mis restos debajo del paredón.
Sólo digo que se busque alguna forma de establecer un diccionario real que diga qué es para cada uno la vida. La sustancia. Atentos y sin remordimientos...
Donde la poesía pueda ser real y la metáfora pueda ser entendida por todos y no sólo por algunos jóvenes de mentes alteradas.
La posibilidad de entender al amor como una enfermedad y no solo el momento de regalarse chicles masticados, de regalarse tarjetas de un precio voluntario recolectadas en los trenes donde nenes que deberían de estar en el colegio, están ahí arriba juntando guita mientras sus padres se revuelcan y hacen más pendejos porque no entienden la situación que evita el ponerse un forro.
Perdés el tiempo pibe, en esos segundos te clavas una paja.
Ahora anda, trae guita. No comida. Guita
oh si, el amor.. el amor.
Ahora que nos entendemos, puedo decirle a mi amor que lo amo. Que debajo de su cama tiene el machete donde puede cortarme la cabeza. Todavía seguimos buscando el qué, luego del te amo.
Aquellos genios se esforzaron en saber qué viene primero y qué después en las palabras que cualifican el aprecio y la necesidad que tiene un humano por otro.
Pero no lograron nunca interpretar qué viene después,
Igual los perdono. Capaz que nunca amaron así.
¡Que me corten la cabeza!
http://www.labialrojowhore.blogspot.com/
16.5.10
Rupertetas rema tetas
Juan Martín del Pedrazo y Franz Kafka Rodriguez Saa presentan:
Rémulo, Rome y Ruperta. Primer Acto:
Rémulo, Rome y Ruperta. Primer Acto:
Rome: Ya son las cinco, hora de chuparle las tetas a la vieja que nos alimenta.
Rémulo: ¿Se acabó el guiso del año ’45?
Rome: Lamentablemente sí.
Rémulo: Bueno, no quedará otra cosa que lamerle los pechos flácidos a nuestra supuesta madre adoptiva.
Rome: ¿No sería mejor ir a trabajar?
Rémulo: ¿Cuántos años tenemos?
Rome: Como dieciocho.
Rémulo: A esta edad nuestros antepasados estaban fundando Roma.
Rome: Pero nosotros no somos nuestros antepasados.
Rémulo: ¿Y qué somos?
Rome: Dos chupatetas.
Rémulo: Y si no queda otra…
Aparece Ruperta (más parecida a un lobo arruinado que a una mujer) con sus pechos caídos, chorreando leche rancia de sus senos.
Ruperta: ¡Niños, vengan a mamarme si no quieren morir de hambre!
Rome (Hipócritamente): Allí vamos, madre. No hay nada más delicioso que lamer esas honorables tetas.
Rémulo: Coincido plenamente.
Ruperta: ¡Que niños tan dulces he criado! ¡Ahora a chupar!
Rémulo y Rome repliegan sus cabezas por debajo de las axilas de Ruperta, para así poder alimentarse del seno mamario.
Ruperta (Gritando extasiadamente): ¡Ay, Ay! Mmm… Rico… Rico…
Rémulo (Saca su boca de uno de los senos): Madre, esta leche ya parece ricota.
Ruperta: ¡Callate y seguí chupando, pendejo!
Rome (Saca su boca de la teta y comienza a escupir): Por favor, madre, ya no podemos seguir lamiéndole las tetas. Por favor, déjenos vivir libres como blancas palomas.
Ruperta: ¡Idiotas! ¿No ven lo que les deparará el destino? ¡El mundo es muy duro para niños como ustedes dos! ¡Los van a querer timar, estafar, quizá hasta asesinar! ¡Los protejo del mal, de la degradación, de la injuria de ser esclavo del mundo al tenerlos aquí! ¿Cuándo lo van a entender?
Rome: Tal vez todavía no lo entendimos.
Ruperta: Mejor seguí chupando, si no querés que te golpee.
Rome: ¿Qué es la miseria, madre?
Ruperta: Todo, menos chupar tetas.
Rome: ¡Que bueno! (Y vuelve su boca hacia los senos de la vieja)
Rémulo (Libera su boca): ¿Qué es la rebelión?
Ruperta: Dejar de chupar tetas.
Rémulo: ¿Todos les chupan los senos a sus madres?
Ruperta: ¡Por supuesto!
Rémulo: ¿Hasta qué edad?
Ruperta: ¡Pues toda la vida!
Rome (Saca su boca de los senos de Ruperta): Hay veces que intento pensar…
Ruperta: Pero siempre fallás.
Rome: Pero lo intento…
Ruperta: Pero fallás. Ustedes son como dos abortos.
Rome y Rémulo: ¿Nosotros?
Ruperta: Sí, ustedes apenas sobreviven gracias a esta ricota. Es difícil pero es así. ¿Acaso no es esto o el guiso del año 45´?
Rome: Claro, Pero…
Ruperta: ¡Nada! (Acariciándose los senos) ¡Se acabó el guiso, sólo quedan las tetas!
Rémulo (Sacando su boca de los senos y escupiendo): Hemos visto otras tetas en nuestras vidas.
Ruperta: Nadie come imágenes, querido incrédulo.
Rome: ¿Pero no podríamos tener otras tetas extras, aunque sean recreativas?
Ruperta. ¡Ay! ¡Qué desastre! No saben lo que dicen, siempre pensé que por más idiotas que fuesen, no serían ilusos.
Rémulo (Ya saciado de comer): ¿Qué es una ilusión?
Ruperta: Una ilusión es vivir sin tetas.
Rome: Imposible.
Ruperta: Imposible no. Yo no chupo mis propias tetas. Ustedes que sólo conocen éstas tetas, las tienen ya como parientes. No sean ingenuos.
Rémulo: ¿Qué es ser ingenuo?
Ruperta: Ingenuo es aquel que piensa que todos merecen tetas sólo por el hecho de existir.
Rome: ¡Revelador!
Rémulo: Eso se lo dedicamos a Bernard Shaw que nos mira por TV.
Ruperta: ¡Qué degenerado! Ahora vos, ¿De dónde conocés a ese hombre?
Rémulo: De los libros. De esos que están en el mueble aquel donde hay muchos.
Ruperta: Yo que pensé que sólo vivían para la cyberpaja.
Rome: Casi.
Ruperta: ¡Dios santo! ¡Ustedes son pobres, pobres idiotas!
Rome: Madre, él (Señalando a Rémulo) es un idiota particularmente inteligente.
Ruperta: ¡Qué desgracia! Son idiotas educados. ¿Se dan cuenta?
Rémulo: No, la verdad… ¿Qué puede llegar a pasarnos?
Ruperta: Cosas realmente terribles.
Rome: ¿Cómo qué?
Ruperta: La realidad es formidable, los pueden ahorcar, destruir, masacrar, antes que todo extorsionar.
Rémulo: Creo que nos extralimitamos. Las tetas éstas son viejas, si hubiese tetas nuevas… Rome: No existe ningún justiciero.
Ruperta: Podrían tratar de vivir por sus medios.
Rome: ¡Jamás! Mejor vivir de rentas.
Rémulo: Ahora ¿De qué vivimos?
Ruperta: Una pensión que me alimenta a mí… Y ustedes de mis tetas definitivamente.
Rome: Enorme error. Podemos vivir mejor si alquilamos un cuarto. Yo dormiré en el Living.
Ruperta: Están pensando, hijos, son dos forros que piensan. Pensar que todo esto es porque recién hoy se cansan de las tetas arrugadas. Aprendan la lección.
Rémulo: ¿La lección?
Ruperta: Todo lo que ustedes lleguen a pensar será en búsqueda de un confort o un placer.
Rome: Cada día es más difícil.
Ruperta: La realidad, hijos, es eso. Difícil es pensar que hay que vivir. Las tetas son sólo la punta del iceberg.
Rémulo: ¡Me cago en el iceberg!
Rome: Madre, esta perversión que hacemos es sórdida pese a que finjamos no querer hacerla.
Ruperta: No estás siendo del todo infeliz.
Rémulo: Está siendo muy infeliz, y yo también.
Ruperta: ¡Me toman el pelo!
Rome: Mucho más que eso. Esto es casi una tragedia, pero por suerte carece de sentido.
Rémulo: Nadie nos vio chupando éstas tetas, si no lo decimos nadie lo creería.
Ruperta: ¿Hace cuanto que la gente sabe lo de las tetas?
Rome: Desde los doce.
Ruperta: ¡Asquerosos!
Rémulo: ¡Perversa! Pensabas que tus hijos eran felices y sólo querías tus tetas chupadas.
A Ruperta le cae una lágrima mucho más dulce que la ricota.
Rome: Esto es poesía, madre.
Ruperta: ¿Poesía?
Rome: Sí, poesía. Una poesía fenomenal. Su lágrima sabe mejor que años de tetas envejecidas.
Ruperta se tapa las tetas, horrorizada.
Rome: Esto será una leyenda postmoderna.
Rémulo: Muy cierto, el esnobismo aquí es grande, madre. Pensar que le chupamos las tetas porque sí. En el fondo es una acción moral muy oscura. Pero los hermanos no tenemos moral.
Ruperta: ¿Entonces esto qué es?
Rome: Una familia de manzanas podridas.
Ruperta: El asco es nuestro aliciente.
Rémulo: La humillación también.
Rome: ¡Qué serios que estamos!
Ruperta: Eso pasa porque nos hablamos poco.
Rémulo: Claro que sí.
Rome: Paremos esto, metamos a otra mujer más ¿No les parece? Usted, madre, puede buscar a un hombre como el portero para que le chupe las tetas.
Ruperta: Ustedes dicen que el portero ¿Me chuparía las tetas?
Rome: ¡Claro que sí! Está cronológicamente más cerca de usted y se ve que necesita chupar muchas tetas.
Ruperta: Puede ser una salida de nuestra acostumbrada perversión.
Rémulo: Esto no es una perversión sino relativismo cultural.
Rome: Plan interesante, ¿Arruinamos otras vidas?
Ruperta: El pasado siempre condena a la humanidad.
Rome: Hablemos de V.
Rémulo: ¿V?
Rome: Sí, V, la vecina, bah, la novia del vecino que tiene problemas con él.
Rémulo: ¡Qué suerte!
Rome: Madre, hermano, esas son tetas nuevas, relativamente.
Rémulo: Cierto.
Ruperta. ¿Saben? Hay veces que hay que ser generosa y dejar que los perversos hijos se entreguen a todas las tetas que puedan. Es la verdad, la verdad más sublime y escandalosa.
Telón
14.5.10
Sillón
96- Sillón.
Culo pesado. Ausente de grasas.
Esencia de una nueva generación.
Sillón.
¿Tiene sentido vivir pegado a un televisor?
No lo sé.
No podría decirlo.
Mi tema es decir.
Mierda, cosas allí fuera me dicen mejor.
Sobre esa cosa que es el mundo.
Sobre su interesante olor.
Pero no dicen mucho más.
Los ojos de vidrio.
Una imagen de una amiga que uno quiere que sea puta.
La de una tacho de basura que se desea que sea un dios.
Sí un mundo alocado y desarticulado.
Sin noticias, porque nada pasa.
Mientras más nuevo, más simulado.
¿Me preguntó?
Si me lo preguntó. Una especie de trola imaginaria.
Ya no pienso más en él.
Ya te pagaba el alquiler.
No tenía una renta por peder.
Siempre es lo mismo el alquiler.
Querer imbecil querer.
Mirar culos para hacer vidrieras.
Tal cual si los pantalones no existieran
Y no se tuvieran que vender.
Si al fin, sillón, tu atando en nuestras casas.
Camadas y camadas sólo renuevas.
Asco para el mundo que vomita.
Por delivery.
Tazas,
Pasas
Y un poco de colesterol.
Yo no creo en el sol.
Yo vivo en mi terraza,
El smog cubre el horizonte.
Todo esta recalentado,
Tal cual los testículos estáticos cuando nos quedamos pensando.
Si en tal o cual lugar, esta pasando algo.
Bueno, el sillón es la negación de la historia.
La negación de la rueda.
Es el primer paso para tapar las arterias,
Muriendo seguramente
De sobrepeso y stress.
Genocidio Express.
todos te maltratan
Te maltrata el diariero,
Te maltrata el colectivero,
Te maltrata el vendedor,
Te maltrata el empresario,
Te maltrata el cliente,
Te maltrata tu empresa,
Te maltrata tu compañero,
Te maltrata el peluquero.
Te maltrata el maltratado,
El maltratador, el bien tratado.
Te maltrata el trato, el buen trato.
Te maltrata el maltrato.
Te escupen, te cagan, te insultan,
Te dicen “mierda” sin percato.
Te pegan en la nariz, te pegan los mocos.
Te maltrata la clase alta por ser de la baja,
La baja por ser de la media, la media por ser de la baja.
Los poderosos te extorsionan, los informantes te mienten,
Los periodistas te mienten, los políticos te mienten, las instituciones te mienten,
Las religiones te mienten, las palabras te mienten, las letras te mienten, los símbolos te mienten, los iconoclastas te mienten, los historiadores te mienten, la sinceridad también te miente.
El dinero se pierde, la salud se deteriora, el amor se corrompe, las causas justas se sobornan, la honestidad se finge.
Te maltrata la burguesía por ser proletario, por ser inteligente, por cualquier causa te maltrata.
Te maltrata el proletario por ser burgués, por ser débil, por ser burócrata.
La izquierda te escupe, la centro izquierda te caga,
La centro derecha te tortura, la derecha te asesina,
Los animales te muerden, los cigarrillos te queman,
Los patrones te bajan el sueldo, los coches te pisan,
La solidaridad te subestima, la comida te indigesta.
A los ricos les das lástima, a los pobres les das limosnas,
A los indigentes les das la espalda.
Te maltratan hasta tus amigos, hasta tus hijos,
Hasta tu esposa.
Te maltratan hasta tratando de hacerte sentir bien.
Te maltratan con cara de buenos.
Te maltratan hasta con indignación,
Con ímpetu, con razón, con gusto, con dinero, con hambre, con sueño, con fuego, con agua, con perfume.
Te maltratan hasta con angurria de tratar mal.
Te maltratan por amor, por odio, por envidia,
Por histeria, por estupidez, por celos, por sexópatas, por extravagancia.
Te llenan de excremento la cara aunque no quieras,
Te llenan de orina el pantalón, te comen la comida,
Te clavan cuchillos en el riñón, te venden comida en mal estado,
Te meten un palo en el recto hasta hacerte gritar, chillar, llorar.
Te hacen matar, sufrir, mentir, fingir, constipar.
Te insulta tu madre, tu hermano, tu padre, tu abuela, tu primo, y todo tu árbol genealógico.
Te ignoran los que no querés que te ignoren,
Se ríen de vos los que se creen inteligentes,
Se ríen de vos los que son idiotas,
Los que tienen alto nivel intelectual, los esnobs, los cultos, los iletrados,
Los analfabetos, los sátrapas, los moralistas, los bufones, los títeres.
Lloran por todos menos por vos los que creen que todo es trágico,
Todos son felices por todo menos por tu presencia,
Todos tienen carcajadas pero ninguna carcajada realmente es por tu gracia.
Todos te maldicen, te imprimen en el rostro una lágrima.
Todos te odian, todos te falsean la sonrisa, todos, absolutamente todos
Te maltratan… Hasta el filántropo.
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